棺材是新的，木头味甜得发腻，混着葬礼上太多白菊濒死的腐败香气，几乎让人窒息。
我站在最前面，黑西装像层不透气的皮，紧紧裹着我颤抖的身体。
空气里嗡嗡响着牧师空洞的祷词，还有压低的、千篇一律的抽泣。
可我没哭。
眼泪早在那天认尸时就在停尸间冰冷的寒气里冻干了。
我哥，陈朗，他躺在那里，警察说是一场入室抢劫，他们说，很遗憾，反抗很激烈。
我不信。
有人拍我的肩，低声说着“节哀”，声音模糊得像隔了一层水。
我点头，眼神空洞地掠过一张张或悲戚或麻木的脸。
都是亲戚，邻居，几个我哥生前的同事。
他们的悲伤像租来的，整齐划一，却又各怀鬼胎。
灵堂正前方，我哥在巨大的黑白相框里笑着，那是去年我给他拍的，阳光很好，他眼角笑出了褶。
可现在，那笑容被花圈和香烛环绕，显得诡异又陌生。
然后，我口袋里的手机震了。
不是电话，是短信。
一连串急促的、不容忽视的震动。
这个时候？
谁会……我本能地把它掏出来，屏幕在昏暗的灵堂里亮得刺眼。
发件人：哥。
我的呼吸猛地顿住，喉咙里像是被什么东西死死塞住了。
血液轰的一声冲上头顶，又在瞬间褪得干干净净，留下冰窖般的冷。
手指不受控制地发抖，几乎握不住手机。
幻觉。
是了，悲痛过度。
我用力闭了下眼再睁开。
那两个字还在。
“哥”。
下面，是信息内容。
很短，每个字都像冰锥扎进我的眼球：“别回家，凶手还在屋里。”
冷。
一种能冻裂骨头的酷寒从脚底瞬间窜遍全身。
我猛地抬头，视线死死盯在灵堂正中的遗像上。
照片里，我哥的笑容消失了。
取而代之的是两道浓稠的、发黑的液体，正从他含笑的眼角缓缓滑落，划过苍白的脸颊，像两条狰狞的血色蚯蚓。
血泪。
我听见自己喉咙里发出“咯咯”的怪响，像是被掐住了脖子。
身体僵首，无法动弹，只能瞪着那不断淌下血泪的相片。
周围的一切声音——祷告、哭泣、窃窃私语——全都潮水般退去，只剩下我疯狂的心跳，擂鼓一样撞击着耳膜。
不是真的。
是眼泪模糊了视线？
是光影开的恶劣玩笑？
我使劲揉眼睛，眨动，再看去。
那血泪愈发清晰，甚至快要滴落相框。
就在这时——嘀嘀嘀…嘀嘀嘀…嘀嘀嘀…嗡——嗡——嗡——嗡——嗡——灵堂里，每一个人的口袋、每一个手包、每一个掌心，同时爆发出尖锐刺耳的、各式各样的手机铃声和提示音！
此起彼伏，疯狂作响，像一道突如其来的、撕裂寂静的警报！
人们都被这同步的动静吓了一跳，诧异地纷纷低头，掏出手机。
我也低头，看向自己的屏幕。
还是那个发件人——“哥”。
第二条信息。
没有文字。
只有一个音频文件，正在自动播放。
先是几秒刺耳的、信号不良般的沙沙声，然后，一个声音猛地冲了出来——那是我自己的声音！
扭曲，变形，裹挟着极致的恐惧、剧烈的喘息和哭喊，像是在拼命奔跑又被死死捂住嘴，破碎不堪，却每一个音节都砸在我的神经上：“……救命！
别过来！
放开我！
救——呃啊！！！”
是我在呼救！
声音里的绝望能烫伤耳朵！
音频戛然而止。
死寂。
绝对的死寂笼罩了灵堂。
连呼吸声都听不见了。
所有刚刚掏出手机的人，都维持着僵硬的姿势，屏幕的光映照着一张张煞白失血、写满惊骇和难以置信的脸。
然后，几十道目光，缓慢地、机械地，从他们各自屏幕上那串相同的、显示着“哥”或“陈朗”的发件人号码上移开，齐刷刷地、钉子一样钉在我身上。
空洞，震惊，狐疑，恐惧。
我站在原地，手机从脱力的手中滑落，“啪”地一声砸在地毯上。
那屏幕还亮着，“哥”的名字像一只嘲讽的眼睛。
冰冷的战栗顺着我的脊椎疯狂爬窜。
那个号码…那个号码！
三年前，那个夏天的午后，阳光也是这样好。
我亲手办的手续，跑了好几个营业厅。
柜台后的女孩还确认了一遍：“先生，这个号码确定要注销吗？
注销后所有信息将清空，无法恢复。”
我说：“确定。”
我记得很清楚。
我把那张属于他的、剪坏的SIM卡扔进了街角的垃圾桶。
我哥陈朗的手机号，早在三年前，就因为一场剧烈的争吵，被我亲手注销了。
一个死人的号码。
一个早己不存在的号码。
给我发了短信。
给所有人，播放了我濒死的呼救。
灵堂正前方，遗像里，那两行血泪似乎流得更急了，蜿蜒而下，几乎要染红下面的白菊。
而我站在那里，在所有人窥探、恐惧、审视的目光中央，浑身冰冷，动弹不得。
最大的恐惧不是来自短信，不是来自血泪，甚至不是那通可怕的呼救录音。
是那个号码本身。
它回来了。
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